Springtime

 Aahhh la primavera: tu lavori, vai a far la spesa, compili fatture, telefoni e ricevi telefonate, insomma ti occupi a tempo pieno della quotidianità, e tutto ciò che ti risuona in testa è "capezzolicapezzolicapezzoli"

Amarsi un po'

Bella forse lo ero quando non lo sapevo, forse a vent'anni. Ora so che se non sono particolarmente bella, posso piacere. E soprattutto mi piaccio. Certe curve, certe pieghe, le vene in rilievo sulla mano, come la linea del braccio cambia inclinazione al polso o alla caviglia, la pelle soffice, le rotondità da sentire attraverso le stoffe... mi è a tratti incomprensibile come possano passare inosservate. Forse perchè io amo i corpi, praticamente tutti e molti in modo erotico, e non posso fare a meno di guardarli. Un amico diceva che l'avvenenza non serve a nulla, se non sei gentile. Ma il mondo è pieno di donne gentili, la cui gentilezza non viene vista perchè gli uomini son tutti girati a guardare la belloccia appena arrivata alla festa.

Particolari sparsi senza bisogno di cornice

 

I mattoni bollenti del cortile, i sassetti sotto i piedi e i gradini di marmo freddissimi all'entrata.

"–Stasera forse viene una mia amica. A 15 anni mamma mia che cotta che avevo per lei, a 15 anni. Ma adesso siamo amici, ma proprio amici amici. Stasera forse viene...–"

Due mani a coppa a tenere il mio viso – Respira, te lo ricordi, lo hai fatto decine di volte...–

Altre due mani che mi pizzicano le guance – Scusa forse ti ho rovinato il trucco?–

Tre uomini con le teste rasate, contro una parete da un lato. Dall'altro lato, nubi di lacca.

–Si vabbè non vale, tu sei di marmo!–

– C'è una cosa che hai detto, che mi ha aiutato. E allora stasera vado a casa e scrivo che ho superato un'altra paura–

Una mano ferma in un gesto a mezz'aria, che trema. La mia, la sua, quella di tutti.

Defibrillazione

Succede che una notte Mr. Google mi scriva per comunicarmi che uno dei miei post sarà preceduto da un avviso per contenuti espliciti.  Un blog sul quale non scrivo da undici (11) anni. Del quale non avevo più password.
Un post che non contiene nulla di esplicito se non un link ad un sito che, in tutto questo tempo, ha cambiato merceologia. E mi ritrovo a rileggere parole chiedendomi chi le ha scritte... ah si IO. Ma io chi? Che è cambiato tutto nel frattempo, la casa, il gatto, i telefilm, l'analista, l'universo. E quell'IO mi è quasi del tutto sconosciuto. Sapeva scrivere bene però. 

Carica a 200... libera!

La festa alla donna

In una sola immagine, omaggio sia alla donna che alla democrazia...

saudade

un dolore a volte lancinante, a volte una nostalgia che mi annega
non danzare mi toglie il respiro
e ritrovo ricordi d'infanzia
nei quali nessuno ha visto il sentiero che poteva essere strada maestra
strada trovata troppo tardi
strada in cui non ho creduto nemmeno io

Yellow

Oggi è un giorno giallo, perchè siamo tutti stranieri.
Perchè gli unici sorrisi per strada sono di quelli che vorremmo fuori da confini geografici che nemmeno conosciamo, perchè "loro" passano cantando, perchè i loro abiti hanno tradizione, orgoglio e colori che noi abbiamo scordato. Perche "loro" sanno ancora cos'è solidarietà. Perchè noi abbiamo bisogno di "loro" e dei loro sogni non economicamente, ma umanamente, più di quanto immaginiamo.